PLURAL: os textos de Atílio Alencar e Paulo Antônio Lauda

A terceira margem da rua
Atílio Alencar
Produtor cultural

style="width: 25%; float: right;" data-filename="retriever">

Flanar pelas oito quadras da Avenida Rio Branco, entre os extremos da Praça Saldanha Marinho e da antiga Estação Férrea, propicia um certo deslocamento, uma leve sensação de ruptura com a ordem previsível que impera no miolo comercial de Santa Maria. Embora suscetível aos mesmos problemas urbanos que constrangem uma rua central, a velha Rio Branco, do comércio miúdo, sobrados baldios, modestas casas de tolerância, bares e hotéis, estampa um cartão postal de realismo encantado, um tanto nostálgico e coloquial.

A avenida passou por um processo de "revitalização" - as aspas lembram que o termo é contestável, visto que a região nunca deixou de estar animada por aqueles que nela vivem e trabalham, mas, mesmo com a implementação das reformas e a restauração discutível de seus canteiros, com a remoção de árvores e camelôs e com o estabelecimento de um ou outro empreendimento mais moderno ao longo de sua extensão, a Rio Branco permanece como uma testemunha insistente de um tempo em que a estética de shopping ainda não havia devorado a fisionomia histórica da cidade.

O escritor uruguaio Juan Carlos Onetti, cuja influência para a literatura latino-americana é manifestamente assumida por seus melhores representantes, inventou uma cidade imaginária com esse mesmo nome de Santa Maria. Com o olhar um tanto sugestionado pelas páginas que me levaram a percorrer essa outra Santa Maria, penso sempre que é ali, ao longo das poucas quadras que acolhem trabalhadores apressados, garçonetes morosas, messalinas cansadas e motoboys sonâmbulos, que as duas cidades, a da Boca do Monte e a de Onetti, cruzam-se e confundem quem as lê, estabelecendo uma terceira margem da rua. 

A Rio Branco da grande obra em ruínas, das igrejas, do hotel abandonado, das casas de cachorro improvisadas na calçada, da fumaça dos churrasquinhos, das lojas de importados precários, dos sobrados em art déco e do edifício Mauá, um monumento que emana o modernismo de Copacabana nos anos 50, é ainda mais romântica - mesmo que àspera - por resistir à frigidez da especulação imobiliária; ainda mais intensa, porque em suas calçadas, bancos e sacadas há um coração pleno de folclore e prosa mundana a pulsar; e, licença dada às intuições do povo, ainda mais misteriosa, porque em noites de vento norte o apito do trem geme sobre ela como um fantasma metálico.

Claro, logo ali despontam os sinais de que a atualidade do progresso exige sacrifícios, implacável, ávida por eclipsar o que resta de história com sua gama de imagens piscantes e portarias assépticas. Mas ainda é uma avenida dona de si, com seus humores, ora sombrios, ora solares, que encarna e dá significado às nossas mitologias urbanas.

Não admira que a Rio Branco inspire afetos, medos, distração, embriaguez. É que as ruas que preservam o relevo do passado são como teatros ao ar livre, eletrizados pelo jogo circular de saltar do ônibus, sorver o café, cumprir a labuta, pedir uma saideira, depois dormir para acordar no mesmo sonho. Uma rua assim carrega ecos; seus cenários, aparentemente imóveis, transportam histórias da vida breve.

Vista de passagem, a Rio Branco começa aqui, desce até ali, pronto; acabou-se. Mas se a lemos com vadio interesse, é um livro que não para de nos impressionar. 

Texto originalmente publicado em 14/12/2020